teodoradorna

Bisagras

2012-02-11T21:21:00.001-08:00

Segundos partidos, donde la historia se te quiebra en la bisagra que hace los pasados y los futuros.Una historia que te excede. Historias plurales llenas de encrucijadas, cortes, quebradas y alguna loma suave para ver la tarde o un balcón.Sentir en esos otros la extensión del paisaje, sentir lo que obra la omisión, la ceguera, la distancia y la locura.Sentir en esos otros, que la bisagra no tuerce el pasado pero si puede hacer crecer un puente blando para dar entorno a los días que no nacieron todavía.

Sinestesia II

2012-01-29T13:26:00.001-08:00

Querías durante ese rato ser parte del viento, la longitud en movimiento y extender los brazos con las manos hacia arriba para sentir las nubes grises.

No precipita; sucede, como suceden las horas. La nube gris se deposita como si fuera un pájaro que baja para comer.

Es la bruma.

Días

2012-01-05T22:27:00.000-08:00

Días cualquiera, días imprescindibles, días quebrados, días verdes, días y más días.

Los llevas de a montones, enrollados, en cajas, en paquetes, sueltos con la hora de la tarde de cara al viento.

Los llevas ordenados o revueltos; por azar, por contingencia, por ganas, por hastío.

Hay días pesados que te parten la espalda, hay días donde el cuerpo se te hace pez y sos leve.

Esos días te dejas flotar en el río para que a la hora de la tarde, el viento se haga azar.

Martillar

2011-11-20T19:51:00.000-08:00

Una abstracción superlativa para perderte en los rincones hostiles, martillar a puño cerrado sobre las palabras rotas para absorber el significado en la sordina.

Los lugares se desfiguran paso a paso, no estas en ninguno.

Martillar a puño cerrado sobre las palabras rotas, de la rabia de habitar un idioma que ya no te contiene y desconoce los gestos. Tu lengua se transforma en una perfecta desconocida y hablas por la inercia del hábito vocal, por la inercia de ese placer pequeño de sentir la lengua mientra nombra y da espesura al día.

La luz del paladar ya no es la cúpula ojival del espacio intermedio que se inventa entre lo profano y lo divino.

Martillar a puño cerrado sobre las palabras rotas, para hacer protesta de este desperdicio.

Madriguera

2011-11-14T20:30:00.000-08:00

Ovillarte tanto que te ves el dorso de las palabras por venir.

El gesto puede ser tu propia madriguera y ser ese lugar suspendido donde te metes queriendo entender algo no entendiendo nada.

Algún día el gesto es parte del aire, algún día abandonas la piel de zorro.

Cadáver exquisito

2011-11-09T21:31:00.001-08:00

Tu boca llena de dientes, guarda la sonrisa en el bolsillo; los motivos se mezclan con boletos viejos, con viajes urbanos que no llevan a ningún lado.

En la punta de los dedos hay papeles de textura diferente, palabras recortadas: ladrillo, naranja, ajonjolí, cinta, domus, promanteia.

La casualidad te deja las partes de un cadáver exquisito, la boca se olvida a si misma, la lengua se obnubila en su amnesia de cómo funcionar.

Las manos dicen ligando por fragmentos.

En la punta de los dedos, el hastío reconoce otra forma.

Te dejas decir.

Nada y Pessoa

2011-11-07T21:44:00.000-08:00

Dice Pessoa en uno de sus poemas más precisos, “sentir es andar distraído” y querés hacer del cuerpo una ocasión de la experiencia.

En nada, pensar en nada y dejarte andar por los cordones, las veredas, las aristas del patio, el olor de la planta de incienso que se te pega a la piel.

Domesticarse, puede ser hacerse uno con la casa (domus) y vivirla y sentirla explayarse por esas paredes laxas, blancas, vacías, espaciosas.

Has pensando demasiado y sentido poco, bien vale hacer carne el verso de Pessoa y distraerte en la belleza imperceptible, en esa brisa sutil que te limpia de hastíos, el tiempo es este, así, de esta manera, de este modo y ningún otro. Hallas el sosiego por el lado menos improbable y ese es el regalo del día, una casa fragante de haberla andando tanto.

Agradecer el cuerpo ligero, liviano, leve, volador es una humana liturgia que te vuelve y te envuelve.

Nudos

2011-10-31T18:55:00.000-07:00

Algunos días la sensación anclada en el cuerpo es la de estar tejidos, bordados, prendidos con botones en esa urdimbre más vasta.

Sentipensar la acción que construye la trama y en la manta acontece el abrigo.

Hay un día, justo antes del solsticio que se abrigan con la manta al revés para ver y comprender ese revés lleno de nudos.

En esa imperfección inevitable están agazapadas las razones del dibujo.

Pozos

2011-10-27T20:38:00.000-07:00

Hay días extraños donde te duele lo partido, te pareciera sentir esos retazos amputados que se superponen con los años.

Superponiendo ausencias, se vuelve honda la nada y sos por momentos el pozo ciego donde se consuma el paréntesis silencioso que prescinde del mundo, queriéndolo entender en una acción opuesta y circular.

Al final del pozo ciego, en la cama de arena, en la penumbra obligatoria ocurre el prodigio donde oís el arrullo de tu río, la cadencia que emerge del cauce y el ritmo de las piedras afiladas en contrapunto con las piedras pulidas. Un pulso salido del viento que agita la superficie.

Podrías retener esa postal en el revés de las pupilas, para emerger el impulso del salto viene del arrullo, del ritmo, del pulso no de la imagen estática.

¿Cómo se hace? El fondo de arena no dice nada, calla y espera. Sentadito como indio haces tu parte.

aire

2011-10-17T18:04:00.000-07:00

Había que interpretar los signos de los días.

Cerrás los ojos porque no se trata de ver sino de oler el aire, de que el hábitat se te meta debajo de la piel y lo ocupe todo.

Dedicas al silencio el cuerpo entero para oír ese arrullo casi inaudible que reverbera.

Te quedás así, queriendo sentir tus palabras abrirse en el llano.

sordina

2011-10-15T17:38:00.001-07:00

Ocupar otro cuerpo, habitar otra memoria, tocar las aristas del mundo con manos prestadas.

Ligar los pies a terreno firme para no salir corriendo a campo traviesa como los animales enloquecidos bajo el cielo gris del vendaval.

Ese cono silencioso antes del estrépito, ese cuadrangular pasto del sosiego que dura por fragmentos. El cono de sordina quebrado, interrumpido, abierto en dos.

Lluvia (verde sobre verde)

2011-10-10T17:03:00.001-07:00

Un bosque líquido bajo esa tormenta tan oportuna.

Se te cae el cielo encima y sin oponer resistencia te dejas lavar de hastíos, te dejas vaciar de días viejos. Las manos estiradas al costado del cuerpo y la lluvia hace ese último recorrido descolgándose de los dedos.

Te dejas andar así, caminando sin prisa mientras el agua prolifera de verdes, los multiplica y los amplifica. El bosque resuena y te atraviesa.

Verde sobre verde, no hay mucho mas que eso ni que esto.

Puentes

2011-10-06T14:27:00.001-07:00

Una grieta ínfima para inventar los puentes.

El puente-túnel donde se caen los crecimientos degenerados que ofician de apéndices inservibles.

El paso estrecho entre esa oscuridad necesaria para entender qué de sagrado tiene la noche en su vigilia y su insomnio; entender qué de prístino tiene un día nuevo del que no se sabe más que hay horas por desgajarse.

El puente-túnel para arribar al otro lado de la misma vida.

Dejarse aullar como los lobos, en ese tono agudo que hace eco de lo que deja atrás.

Postal

2011-10-05T16:38:00.000-07:00

Los días en su premura se hacen de noche, y transcurren y se pierden y se enceguecen.

Te hallas en el camino de vuelta y ayer pareciera ser una ilusa postal que te regalaron en la calle. La postal del olvido y la memoria, todo mezclado, todo junto, yuxtapuesto, superpuesto, traspasado.

En la foto de tu revés, donde escribís la dedicatoria y tu dirección actual pareciera ser, en un soberano acto de demencia, error de protocolo.

Sabes de donde viniste y donde estas pero es inexplicable el azar que da forma a ese recorrido.

Es purita contingencia encontrarse para perderse o perdido del todo hallar algo.

Te sentas a ver como los días se hacen humo y dejan por cola de cometa una estela casi traslúcida.

Garúa

2011-10-04T20:46:00.001-07:00

Una garúa de esas necesarias, que no llega por hastío del cielo; un solo rayo de sol basta para un latigazo que nos parta en dos de punta a punta y lado a lado.

Secos, curtidos, quebrados.

El cansancio sabe de eso, de este usufructo de las veleidades del aire y la tierra que nos contiene, nos amansa, nos precipita y nos desgaja.

Sobre un campo, con el cuerpo milpartido, desmembrado; una tormenta leve nos reúne y nos amasa después de tanto tiempo, nos presentamos de nuevo como los desconocidos.

Sinestesia

2011-10-02T20:41:00.001-07:00

Con los ojos cerrados como persianas bajas, se filtran las luces, los destellos de la medialuz y la mediasombra. Esa intuición de sol lejano, sol de oriente.

Traspasa esa línea de plata y engrosa el espesor con las horas, hasta sucederse un plano completo azul de Prusia y acontece la noche como un suceso inalterable e inamovible. Aquella noche el azul y un viento demasiado leve para llevar tal nombre, da una fina veladura y el plano se hace de un verde demasiado profundo que no retiene en su memoria las hojas de los árboles. Es otro verde y es otra la oscuridad que irradia si se deja ver, un matiz tornasol lo habita y uno ya no sabe nada más de este mundo o de otros.

Un verde profundo lamido de azul, cóncavo es el espectáculo mientras uno se queda sentado con las persianas bajas de los ojos, con un papel de arroz como párpado sustituto.

Noches así, debieran tomar nombre prestado y hacerse llamar obsidianas.

Intuición

2011-09-25T10:56:00.001-07:00

En un soberano acto de nada, la intuición entra en escena, con los tules velados haciendo de lo imperceptible su identidad.

En la perdición, el velo se rasga hasta romperse y las voces entran en un cono de sordina y la nada oye a nada.

Con los signos perdidos, la identidad se hace una perfecta desconocida y se habitan espacios ajenos; desterrado de una sintaxis posible, las palabras ya no quieren decir nada y el mundo desaparece y uno hundido en el.

La intuición despliega su sentido oportuno, en el espacio abierto.

Ejercitar el espacio de resonancia puede ser razón de religar el sentido de los días.

formas 14

2011-08-18T18:33:00.000-07:00

Quería encontrarle forma a la música y estuve así muchas horas y muchos días; hay algo que es pura sensación, inasible; la textura del aire se amplifica, resuena, sensiblemente cambia pero aún ahí, aún así no se puede retener recortada sobre un fondo blanco. Irrumpe y atraviesa la estancia del cuerpo, envuelve en algo que admite la palabra duración.

Acontece el silencio, uno puede recordar, tararear, cerrar los ojos, evocar.

No es lo mismo.

formas 13

2011-08-08T17:43:00.000-07:00

Te dejas caer por alguna de las grietas con los oídos tapados y los ojos ciegos; las manos en los bolsillos para pasar y atravesar sin oponer resistencia.

No es quebrar la idea más brillante, sino pasar con una consistencia más ligera. Olvidar, olvidarte de todo y un poco más para deshacer las palabras y nombres; desarmar el entorno un día cualquiera.

Formas 12

2011-07-23T18:27:00.000-07:00

Había días que todas las formas me eran extrañas y ajenas, los árboles perdían la consistencia de su significado y eran apenas líneas de madera con unos crecimientos caprichosos; la vereda era una culebra que olvidó serpentear y quedó recta y tendida como un animal muerto en su propia llanura.

Hay días donde el mundo se desforma hasta lo incomprensible y todo es una bruma absurda que ignora las veleidades del viento.

Formas 11

2011-06-18T18:38:00.000-07:00

La forma nos acompaña mientras conjugamos los verbos de seguir siendo; ser los que éramos y en cálida sincronía dejarnos rehacer por las experiencias de estar con otros y cambiar.

La forma en días como hoy es blanda, tanto que se traslucen esas procesiones de hormiguitas en fila india, llevando historias y trayendo días.

Formas 10

2011-06-09T22:03:00.000-07:00

Un punto neural y una extensión horizontal.

De bocas en el descanso algo se escapa por la espalda y es imposible asir o percibir la forma que germina, la energía del día, la luz difusa o la sombra diáfana.

Depende como lo mires, de la forma sale lo informe y del cuerpo lo incorpóreo o viceversa, transversa.

¿Seremos lo que nos nace y se escapa, lo que queda tendido o retenido en el cuerpo o todo eso en una amalgama que traspasa y se abre paso?

Formas 9

2011-06-06T21:29:00.001-07:00

El frío y su sinuosa forma de envolver.

Hacerte regalo arropadito, como jugando a los niños envueltos atados con lana de alpaca.

Desenvolver las capas que cubren esa intimidad de a unos.

Formas 8

2011-06-04T16:45:00.001-07:00

La redondez de los ojos poco dice quizás de la forma del puente que se entabla sobre lo que vemos ahí fuera.

Los ojos no contienen en su perímetro las hondonadas del paisaje o de ese valle hecho de reuniones, abrazos y edad.

Puentes para ver, vernos, emerger de nuestra frontera y volver con una estrella de más.

Formas 7

2011-06-02T19:52:00.000-07:00

Aparecía una forma escurridiza, un contorno volátil, una frontera laxa e impalpable.

¿qué va y qué llega en estos estados?

Formas 6

2011-05-30T21:22:00.000-07:00

Los días, las sumas de las tardes, las oblaciones nocturnas, nos inventan una forma que a veces creemos que ni siquiera nos pertenece; una forma o un modo aparecido por error.

Una extensión cóncava donde flota el aire sin mover nada, donde el viento ni llega, ni toca, ni provoca, ni precipita. Una concavidad tan liminar que las luces aterrizan sesgadas o cegadas; capa tras capa perdemos en la suma de las tardes y las oblaciones nocturnas la textura del mundo.

Formas 5

2011-05-28T16:07:00.001-07:00

Agua, líquidos, humedades.

Pequeños torrentes en y alrededor.

Líneas sinuosas y uno tan quietecito que pareciera que hasta somos capaces de transformarnos en piedras, re-hacernos en un acantilado de azares incomprensibles.

Correr por debajo, por encima, por alguno de nuestros múltiples lados.

¿si hacemos de nuestra forma el lecho, cómo ocurre el segundo donde nos hacemos extensión?

Formas 4 (y el tiempo)

2011-05-26T21:14:00.000-07:00

Había decidido hoy hacer querencia abajo del dintel de la puerta, retener la sensación del pasaje, la forma que se deshace en estela.

Un destello en la trayectoria, a veces luminosa, otras muy cerúleo.

¿cuál es la forma del aire que se parece al olvido y lo envuelve?

Formas 3

2011-05-21T16:28:00.001-07:00

El espacio se muestra diferente cuando se lo vive desde alguno de sus rincones quietos. En esta caja de zapatos las curvas se ausentan casi tan de prisa como las buenas intenciones.

La concavidad está en las manos más que en lo que recorre. Lo convexo quiebra el aire y lo reparte lado a lado, detrás, delante.

Formas 2

2011-05-17T19:21:00.001-07:00

En un soberano acto de nostalgia hurgué en los cuadernos de la escuela y encontré las casas con sus techos triangulares, con sus chimeneas foráneas. Encontré esas casas que en nada se parecen a la que uno vive, a esa forma vista desde adentro, esa estructura anodina que cubrimos primero de color y luego de memoria, de sensaciones hasta que casi se logra que lata a nuestro mismo pulso.

Recorrer las habitaciones, los dinteles, dejarse seducir por la comparsa de arañas con sus patas lineales, con su dibujo móvil sobre las paredes.

Formas 1

2011-05-15T18:08:00.001-07:00

Después de mucho tiempo miraba formas, miraba esos perímetros caprichosos que separan los objetos del mundo.

Recorrí con la punta de los dedos los bordes circulares de las tazas, de las asas. Lo longilíneo de las puertas y las hendiduras de los vasos. Anduve un rato largo perdida en las aristas de las cajas, de los libros.

Recorrer para habitar.

Gong (25)

2011-05-03T20:54:00.000-07:00

Andaba obnubilada mirando las luces del techo, las de la calle, las velas prendidas tanto por casualidad como las que se encienden queriendo alumbrar el más allá. Luces por todos lados, destellos; esas luminarias eran marcas entre los estados oscuros, eran estrella para orientarse entre la bruma.
Quise buscar la mía para bajar de esta habitación tan alta, de este lugar que al principio de los Gongs parecía la cofradía a donde van a dar los muertos o los casi muertos.
Saqué la cabeza para afuera, el dragón de papel me hizo un ademán extraño y desapareció, el viento estaba detenido y la ciudad se reproducía ahí abajo como siempre lo hizo, violando el tiempo o inventándolo. Me asomé por la otra ventana y vi aparecer un peldaño de la escalera, era el momento donde las palabras de la bitácora se hacían ciertas.
Inventar un ritual: dibujé un farol sobre el vidrio de la ventana y en las manos me esgrafié un fósforo.

Continué escribiendo en la bitácora, detrás de si uno deja marcas iridiscentes, constelaciones pegadas al mundo para ver una certeza en la distancia, un punto para dirigir la marcha y no importa por donde se dibuje la trayectoria. Andar.

Gong (24)

2011-03-26T21:00:00.001-07:00

El tiempo pasa incluso aquí donde se metamorfosea a capricho y destello, incluso aquí donde se lo vive y se lo desvive, aún entre la memoria y los olvidos.
El tiempo pasa y llegan las lluvias como parte del ciclo y parte del ver es dejarse llevar en ese pequeño torrente gota a gota; que queden a los pies los arroyos de los días. Lavar la piel y las manos de la tierra seca de los viajes, del andar por las calles y las plazas, la tierra seca de cuando uno se ha detenido demasiado tiempo bajo el mismo sol.
Lloverá y cae la primera gotita de la garúa.

Gong (23)

2011-03-26T20:59:00.001-07:00

Cerré los ojos solo para sentir durante un rato las palabras enmudecidas con los años, para sentir en la intimidad del anonimato el calendario deshojado. Por la frescura de las lluvias pasadas, por la languidez del abrazo perfecto rozando abril.

Gong (22)

2011-03-24T20:52:00.001-07:00

En alguna de todas las horas voy a querer este lugar, esta habitación-faro. De tanto ver capaz que se sea parte de la extensión, del horizonte prístino.
En alguna de todas las horas se ve lo construido y lo derruido, los verdes perennes y lo cíclico del otoño anaranjado. En algún instante de todo el tiempo los pasillos solo son los tránsitos necesarios para ser habitaciones de una misma estancia. Somos eso, nada más y nada menos que eso, construcciones, puentes y acaso la luz cuando nos toque serlo y también la sombra.
En alguna de todas las horas voy a bajar de aquí, volveré a mi casa y vendré de camino o cuando llueva.

Gong (21)

2011-03-13T19:19:00.001-07:00

En un punto, de esos que se bordan en el propio abrigo, uno sorprende y se sorprende. En un punto brillante con hilos de plata se ilumina la urdimbre.
Sentado en la misma habitación de siempre, puede transformarse en faro.

Gong (20)

2011-03-13T19:18:00.002-07:00

No encontrarás más que lo que traigas contigo
Eran los pies la perdición, todos los pasillos eran parte del mismo recorrido enceguecido.
Y dónde el sol sino aquí, salvo las veces que olvido verlo.

Gong (19)

2011-03-13T19:18:00.000-07:00

Otro día aciago perdida en esta habitación redonda; en los sueños había vuelto a caminar por la ciudad, había navegado sobre olas de ojos extraños, entre miradas anónimas de cuerpos errantes, aquella multitud donde nadie es una masa ciclópea y gigantesca dispuesta a engullir gentecitas.
Un pequeño nombre, una diminuta particularidad o alguna historia que vayamos viviendo nos lleva desde el centro del naufragio y nos acerca a las orillas de los algunos.

Gong (18)

2011-01-28T12:39:00.001-08:00

Ver demasiado y tan de golpe, quería cerrar los ojos y olvidar pero después de ver y de sentir uno completa de memoria lo que falta. Aquí en este paronamio, ayer quise jugar a algún juego que tuviera por premisa la ceguera obligatoria, solo deseaba jugar a embrutecer el sentido o acaso reeducarlo, tener esa otra experiencia del espacio y uno mismo; perder la orientación y reinventarla.
En esta puta habitación redonda donde se puede ver demasiado y tan de golpe, se tiene un tiempo que excede al cotidiano y no hay modo de torcerlo o quitarle a mordiscones algunas horas.
Ver conlleva un tiempo. Orientarse deprivándose un sentido insume algunas noches. Reinventar la intuición, algunos mediodías con sus soles en lo preciso y lo precioso del cénit.

Gong (17)

2011-01-28T12:38:00.001-08:00

Habíamos andado con los sueños confusos, en el desorden de la almohada los monstruos eran de una ternura abrumadora y el pasto húmedo de la mañana el lugar indicado para dar los primeros pasos.
Empezábamos todos los días un poco más que ayer.
Desperté y no terminaba de dejar tras de si los fragmentos de los sueños. Descalza puse la pava para los mates matutinos y salí afuera, la planta exhalaba una sombra que parecía un fauno u otro bicho de esos que meten miedo. De cara al sol tenía once brotes para estrenar.
El miedo es una construcción como las casas, los edificios, los castillos o alguna muralla.

Gong (16)

2011-01-28T12:37:00.001-08:00

Los pasillos eran también la forma de vivir el tiempo, esa sucesión donde los pasillos sólo conducen a otros pasillos y de ahí a otros más. Un laberinto de proporciones variables que fabricamos con los pasos y tras ellos.
Andaba en redondo, desoyendo intuiciones, tapando los oídos al secreto que guardan las palabras, esa fracción de segundo donde se amplifica lo invisible del mundo o todo se reduce a una sombra mórbida.
En uno de los dos millones de pasillos donde había andado perdida buscando casa, encontré una maceta con una planta viva pero vacía de brotes, sentí deseos de llevarla conmigo y contarle historias durante el viaje, también callarnos y seguir andando o rodando. Algún tiempo atrás arribamos a Casa y ensayé lugares para darle querencia, cuando intuí que habíamos llegado al correcto esperé que el entorno fuera parte de ella y viceversa. Crece mientras dura y permaneciendo cambia, esa acción como proyección también contempla el entorno del otro.

Gong (15)

2010-12-26T10:35:00.000-08:00

Lo del altillo me tenía en ascuas, pasaban los días en esa confusión de no terminar de advertir si pasan a una velocidad suicida o con una lentitud que se parece en mucho al detenimiento total de las máquinas descompuestas.
Seguía sin saber si en algún momento descendería de aquellas alturas, miraba todo y aún así sentía que eso era apenas una parte insignificante. Cerré los ojos y volví a vivir esa habitación donde éramos casi un par de niños, la puerta ventana que daba a ese patio de invierno que me gustaba tanto. Recorrí de memoria los estantes escuetos de la biblioteca donde había de todo menos libros, recorrí con la nariz el olor de la mejor almohada del mundo, ahí donde apoyando la cabeza entre sueños uno era capaz de conquistar el universo o al menos este mundo conocido, las paredes verde agua donde algunos días las sentía como una evocación del mar que ignoro.
Abrí los ojos pero los sentidos seguían perdidos en ese lugar, uno deja demasiado atrás la inocencia y se decide a perderla a punta de desilusiones, uno se olvida casi con porfía lo que es maravillar plácidamente, levemente, uno olvida metamorfosearse con los seres alados para no andar tan pegado a la tierra.

La única forma de bajar de aquí va a ser en vuelo taciturno. Para volar hay que desprenderse del lastre demasiado pesado, para levitar hay que tener solo lo imprescindible. Uno pasa media vida juntando y otra media deshaciéndose.

Gong (14)

2010-12-26T10:32:00.001-08:00

En ese cuarto se superponían los tiempos, uno daba bienvenidas despidiéndose, y diciendo adiós uno se sentía en un comienzo feliz.
Creí que estábamos terminados cuando pisamos esa habitación por primera vez, estábamos empezados en las palabras finales, recién hechos cuando se dieron a la voz los epílogos.
Era parte de la misma confusión que lo embarga todo, queriendo ir a lugares lejanos en el desorden de esos tiempos, estando sin estar desaparecía ese cuarto ante los ojos y los pies.

Gong (13)

2010-12-26T10:31:00.003-08:00

El punto panorámico, podría ser el lugar más triste de estos mundos. La contemplación no puede deshacerse igual que las imágenes prendidas como velas. No pueden clausurarse los ojos una vez que inician un avistamiento; si sucediera la ceguera, la memoria completa el resto.
Una iluminación tenue para no ver tan de golpe el abismo, la quebrada y el valle que circundan y son ocasión del escenario. Correr los velos de a uno, y cubrirse con ellos los hombros para cuando refresque la noche.

Gong (12)

2010-12-26T10:31:00.001-08:00

Aquel espacio era el cuarto de las cosas inconclusas donde anidan las palabras mudas, los ojos ciegos y las manos viciosas.
Era la habitación donde la pendiente duele en su cerro escarpado de escombros y bollos de papel de cartas en idiomas extraños.

Gong (11)

2010-12-26T10:30:00.003-08:00

Cerrando los ojos, invocando oquedades y un buen sino, rehabitamos este espacio, teñido color tierra.
El color no es fruto de una burda pincelada, el color, este espectro terroso es hijo de la atmósfera y los reflejos, aquí caben todos los tonos de las sierras, todos los matices del jardín, algo hay en esta claridad que se hace espejo de los accidentes del terreno, que trae por evocación los lejanos y rehace el jardín más próximo, el patio.
Pocas habitaciones por no decir ninguna, provocan y precipitan ese estado que se hace hermano de la transparencia. Un pequeño mundo se torna posible en lugares como este. Todo se torna visión especular.
Si el paisaje dice algo sobre cómo somos este sería un buen lugar y transparentaríamos en simple sincronía, si no debe ser este un hermoso lugar de paso, un pueblito para dormir las noches suficientes antes de seguir camino.

Gong (10) / excepción//

2010-12-26T10:30:00.001-08:00

No podría describir como es esto, puede que sea imposible por la inexperiencia o la más deliberada ignorancia, pero no es habitación, no es pasillo, no es parte del paisaje y mucho menos un camino de tierra o un sendero perdido.
Sentipensé que no había estado aquí por la ausencia de referencias geográficas, por la vastedad de algo que se diluye hacia la nada y uno duda si no es parte de ese algo, las palabras no eran más que ese diluirse hasta el silencio, silencio de palabras, de imágenes, de ideas, de sensaciones.
Podríamos desaparecer con el mismo vértigo con el que aparecemos, Podríamos no ser y no estar. Cerré los ojos tratando de sentipensar lugares, sobrevolando no éramos más que una marea de sentidos, de razones, motivos, azares. No éramos más que aguas vivas que adoptan su forma y su nombre por el cauce que regala el terreno.

Gong (9)

2010-12-26T10:29:00.001-08:00

El cuarto aquel era un estropicio, oprimente en los despojos y oscuro por las nostalgias enmarañadas. Se acumulaban en los rincones apachetas de objetos inservibles, era una sepultura de pertenencias ajenas conservadas como epitafio.
Es oprimente pernoctar en ese espacio de nadie, los dueños desaparecen entre esas montañas de recuerdos lejanos, los días no pueden modificar las sombras de esa gigantesca masa inamovible condenada a los pretéritos.
En ese cuarto se esfumaban los días entre la bruma del sol que apenas rozaba ese colosal muladar teñido de celeste.
Cuando esos cuartos no dicen ni hacen posible a quien los anda y los duerme, cuando el entorno en vez de reflejar, oculta; aparece como por arte de magia una rosa de los vientos en el intersticio vacío.

Gong (8)

2010-12-26T10:28:00.001-08:00

[segunda parte, desde el altillo]

360 grados de soledad absoluta para perderse en desvaríos de loco, añorar una huida y ser devuelto entre las garras de un dragón frágil.
No faltó el ingenioso que quiso hacer arder a esa bestia de tan buenas intenciones. El dragón no puede desaparecer entre fuegos por la misma razón que quien se halle allí no puede violentar las certezas de su andar trashumante.
Escribió un antiguo visitante a modo de epílogo en la bitácora < lo necesario es también lo justo por más que opongas resistencia y te yergas con tesitura. La dureza no hará más que dejarte proclive a quebrarte en mil pedazos, si ondulas en el viento y montas la tormenta lánguidamente, sino te apartas y dejas que vaya contigo, descenderás de este lugar que hoy concibes como infame y volverás aquí para saber del sosiego>

Gong (7)

2010-12-26T10:27:00.000-08:00

Había una escalera larga y angosta que como premio por escalada tan empinada ofrecía un altillo, una habitación donde las ventanas abundan sobre los muros escasos.
El muro apenas es una contingencia estructural para el esplendor panorámico, una modesta circunvalación para ver en redondo.
Jamás había estado en sitios como ese y había instrucciones anotadas en una bitácora amarillenta.
A quien suba y sea ésta su estadía inaugural, deje escapar un gesto ritual o simbólico y si nada huye o fluye, invente.
Abandone algún monstruo de confección casera en este sitio para quedarse con un miedo menos o con ninguno. Los monstruos ajenos son invisibles a tus ojos y los tuyos a los otros.
No temas husmear, hurgar, revisar o romper, no hallarás más que lo traigas contigo.
Permanece aquí el tiempo suficiente para ver, admirar y hacer lo propio, es imposible que alguien interrumpa, apure o que algún mecanismo indique el fin de la estadía, sencillamente la escalera desaparece mientras alguien esté aquí y solo tu deseo satisfecho hace posible su reaparición para que desciendas.
Si tratas de huir lanzándote como un loco o fingiendo al descuido ser un pájaro o un auténtico suicida, un dragón de papel de seda te traerá de nuevo para tu resguardo.
Esta habitación vaciada o perdida de tus acciones puede ser tu infierno amigo mío, puede que lo notes o no, te corresponde ver la diferencia.

Gong (6)

2010-12-26T10:26:00.001-08:00

Era una habitación trashumante, un espacio móvil con rueditas o pies descalzos, un espacio tan blando que oscila en las formas.
Uno olvida los días impares de ver cómo crece el entorno o como cambia la lluvia el perfume de los jazmines o algún que otro crecimiento vegetal y aromático.
Uno olvida los días impares cómo es transcurrir en la idea de esa habitación y cómo se acaricia en su certeza concreta. Uno olvida el pasaje de hacer posibles los mundos.
En el umbral que nos esperaba hoy, supimos que ser perdurables es también dejar atrás lo que ya se nos vuelve extraño y nos hace extranjeros en las habitaciones inmóviles y flotantes, ser perdurables es también no volvernos desconocidos a los propios ojos.
Te veía, nos veía y la habitación son los pies aún con su trayectoria ciega, aún con los olvidos de los días impares, en la lluvia y en los días claros. Somos en ese espacio donde convive el plan, el boceto ajado, la obra concluida y los verbos de la mano del gerundio, somos la concreción y también la necesidad de utopías.

Gong (5)

2010-12-26T10:25:00.001-08:00

Se desvanece el color y en esa habitación toda blanca sin nada más que los muros desnudos, todo es pantalla u hoja lisa sin estrenar.
Sin nada, sentados como indios somos lo único perceptible; en esa postura nos contábamos historias para entender las nuestras. Nombramos fantasmas y les di la mano tocando con el dedo parte del aire, parte del aliento.
Al final del día, nos callamos para solo estar ahí. Sin nada los fantasmas se retiraron uno a uno, los despedimos calladamente para verles la espalda evaporarse. Solo ahí, ahí y todo eso, todo eso y nosotros, nosotros y uno, unos.

Gong (4)

2010-12-26T10:24:00.001-08:00

Ese pasillo era bien de mierda, casi un túnel, casi un callejón estrecho sin salida.
Creí que era ciego, creí que era inconducente, arbitrario, estúpido. Si no llevaba a ningún lugar porque pasar, atravesar, recorrer.
Creí que era ignominioso por el tiempo perdido en esa acción ridícula y sin fin. Puro medio, sin fin, sin puerto, sin costa ni playa.
Sin fin, ¿a dónde ibas en ese paseo hacia la nada?
Ningún lugar, arribar a los ningunos, retorno y viaje circular.
Escrito en tiza blanca sobre la pared .

Gong (3)

2010-12-26T10:23:00.001-08:00

Para moverse era preciso y necesario transitar por los espacios estrechos, por los entremedios. En ese pasillo era imposible encontrarse con nadie, era mano única y tan angosto que parecía hecho solo para unos. El tránsito se hacía insoportable por el humo tan denso, tan cegador que era difícil distinguir hacia donde iba, tiraba patadas al aire para cerciorar que no hubiera algo por delante y si hubiera habido algo lo habría roto igual en el mismo envión.

Hay pasajes donde ver sirve de poco porque no hay qué ver, hay pasajes donde la fuerza no alcanza para evitar lo trazado y rompe el aire. Fracturados entre el viento no nos mueve nada.

Gong (2)

2010-12-26T10:22:00.001-08:00

La pieza era azul celeste y pasé ahí mi última noche o tal vez abracé esa intuición certera de que no habría más noches como esas en ese sitio y dormí en el suelo estirando el brazo izquierdo para rozar con la mano lo más prístino de mis sueños, el más diáfano instrumento de los abrazos, el gesto donde anida la inocencia.
La intuición ignora la edad y al fin de la noche nacía de nuevo pero incompleta.

Gong (1)

2010-12-26T10:21:00.001-08:00

Hay habitaciones que son una invitación a las voces, hay habitaciones donde se dan los prodigios de oír lo inaudible, lo callado, lo que se cree enterrado en campos de olvidos.
Hay habitaciones donde alumbrarse o encenderse como una estrella fugaz.
Hay otras habitaciones donde el tiempo pasa por pasar y no dice nada, habitaciones adyacentes, consecutivas, anónimas.

2010-10-14T09:26:00.001-07:00

Las hormigas han vuelto en invasión despiadada y la verdad que entre esta batalla sin cuartel cuesta hilar dos o tres textos juntos y la poética se ve que es tan ineficaz como la k-otrina.
Pero para ser más honesta, los minitextos se merecen un tiempito más para ordenarlos y habilitarles con ramas de árbol una casa nueva, quizás algún rito inaugural que obre las veces de álter ego del año nuevo o algún festejo que conserve ese sentido, quien sabe tal vez sea el momento de urdir un festejo bloguero .
Paciencia dicen las viejas y le prendo velas a los santos para ver si las hormigas me dejan concentrarme.

sucedido despues de carta a Leda

2010-06-29T14:35:00.000-07:00

Por azar o por el dejo de memoria al buscar, encontré uno de los libros, mejor dicho encontré dos.
El más viejo era tuyo, está todo destartalado pero con los cuentos intactos, la memoria es poderosa cuando se une a la felicidad, los dibujos eran tan cual me los acordaba, ni siquiera el estripicio del tiempo sobre el papel modificó la cara de la vieja y el burro, ni la textura y la forma del garamond mientras escribe la palabra cántaro. El otro cuento era el mío, el cuadradito de editorial Estrada que no tenía dibujos porque los tenía que hacer yo, y ahí estaban mis garabatos, mis rayas, mis proyectos de círculos, y la raya volvió a ser el bosque, y el garabato la carita de Juancho a pleno asombro; a ese cuento lo regalé para que juancho sea la historia antes de dormir, regalar un tomo del pasado es parte del proyecto.

Preguntas

2010-06-29T14:33:00.001-07:00

Gorrión (saluzzi)

El tiempo es un arbitrio que mal se lleva con las respuestas prematuras, todavía demasiado verdes de verano.
El perfume dice de la flor cuando esta falta y los brotes verdes no dejan aún ver la estructura desnuda del dibujo de ramas.
Deseaba el otoño y no sabía para que, deseaba toda una inundación naranja.
Desnudarse uno con uno y verse las ramas torcidas, las quebradas, las ligadas a maderitas para erguirse rectas, las pesadas y gruesas que nunca fueron las elegidas de los pájaros.
Ahí, un poco más lejos.

sin numero de Leda

2010-06-20T13:39:00.002-07:00

(0729 olafur)

Había ensoñado el estado más perfecto que conozco, esa tranquilidad absoluta que deja el cuerpo lacio de nudos y laxos los sueños. La perfección del estado apenas si es un segundo entre todas las horas, de toda la edad.
Y hace años que no se de la excepción, de lo extraordinario en lo ordinario; el acto de la alquimia, extraño las noches, las mil y una, extraño los cuentos, la voz suave que hace crecer naranjas de las hiedras y un diente de león en la luna.

dudas

2010-06-20T13:39:00.000-07:00

Siempre quise prometer mis dudas, por lo perdurable de ese gesto que me sobrevive.
Nunca vi a nadie creer en algo tan incierto y tan abierto como eso.

untitled II

2010-06-20T13:38:00.001-07:00

En cada silla me había sentado con mis partes inconclusas, en cada silla me había sentado por partes, me senté partida, fragmentaria. Me senté con mis octavos ausentes.
Reuní las sillas y poco supe del hilo que las une, por una vez de nada me sirvieron los círculos y los abrazos, la certeza de los ciclos y la razón de ser.
Las sillas y no sentí la mesa para que se vieran a los ojos. Las sillas en un blanco infinito, una sola luz y sucede la invidencia en el resplandor.
Una noche, quizás dos, tal vez tres; quien sabe.

Untitled

2010-06-20T13:36:00.001-07:00

Blackbird

Tendría que elegir un árbol entre el bosque, un jacarandá tal vez, un crespón para los días de mucho gris, un duraznero.
Para los pájaros quiero cuidar del árbol y el verde cuidara de mi cuando necesite de la mediasombra para ver a través de los destellos ciegos, cuando mi espalda quiera descansar sobre lo firme, una hamaca para verme los pies recortados sobre el cielo.
Un árbol en algún lugar.

1º de Alba

2010-06-01T12:54:00.001-07:00

Coral para mi pequeño y lejano pueblo (saluzzi)

Abría ventanas y en algún rincón secreto huía de ese recorte del paisaje posible.
Te veía abrir ventanas y pasar por ellas como si nada y yo quería algo de eso. Abrazabas esa parte tocada por azar o por búsqueda y como era posible el abrazo, también sabías dejarlo al aire.
Abría ventanas y volvía sobre las abiertas para mirar de nuevo, cotejar el cambio en mi ausencia o quizás la repetición más cruel, de una forma solapada eso es también huir.
Tu nombre había sido desde el principio lo más querido de los días.
En alguno, o en el que le siga a este voy a tener que cegar esas ventanas donde las quebradas ya son parte de ese terreno imposible y el valle ya no es lo que había sido en otro tiempo del verde.

Measuring cups

2010-05-19T15:09:00.001-07:00

Una ceremonia del té, irrumpir en el asa y darse al beber.
La teterita negra con puntos de color y una flor de oro. Ingenua de mi, que de niñita creía que a la tetera la habían fabricado de noche y los puntos de color eran por si se les cortaba la luz, pudieran verla quienes la habían hecho, también solía pensar de a ratos, que el humito del vapor, era también la bruma, que suelen tener algunas nochecitas.
Cuando quería que se hiciera de día mientras tomaba el té, pedía las teteritas blancas, mi preferida era una bien barrigona que tenía las flores del color del sol, y así a la vieja día tras día le hacía desempolvar las teteras para mis modestas ceremonias, mi argumento era siempre el mismo, no me gusta verlas guardadas, ¿qué es una tetera sin el té?
Las cinco de la tarde jugaba a creer, creía y bebía, los días de mucho creer, me tomaba dos tazas, quizás tres

8º de Leda

2010-05-19T15:08:00.001-07:00

Armchairs

Todavía me acuerdo que empecé a escribir de noche, agarraba los cuadernos a la hora exacta en que el mundo se frenaba y ya no oía más nada. Noche tras noche, buscaba las palabras que fueran más que su propio nombrarse, buscaba y las ataba por la cola, por la boca, las encontraba azarosas, caprichosas, en la noches de mucho trasnoche, todo era un cádaver exquisito, y exquisita esa muerte sutil a tijeretazo limpio, matar el orden, el sentido, un tiro en la sien y en la página quinientos treintaycinco inclusive de un libro cualquiera, de esos en los que ya no creía.
Esperaba el dormir del mundo para no oír, porque la nada era la ausencia más absoluta de tus cuentos, y escribía y mataba, después de las muertes me llegaba el turno de hacer abrazar a las irreconciliables, las contradictorias y volvía a creer en ese sentido recién aparecido, acaecido.
Sin perder nunca hubiera creído en encontrar.
Siempre quise saber que habías perdido para encontrar tantas historias, o sería que te adelantaste en el tiempo por las dudas.

Barquitos

2010-05-19T15:07:00.000-07:00

Nunca pude dejar de jugar, mal que pasen los años, sigo de a ratos jugando igual.
Barquitos, hacer barcos, infinidad de barcos, plegar cuanto papel me cae a las manos, cuando sume la cifra de oro, el día del diluvio universal jugaremos a ser los muelles donde despedimos con la mano, lo que nos sale de las manos.
Miles de barcos, miles de cartas, algo así era la idea.

Untitled

2010-05-19T15:04:00.001-07:00

Sin espectáculo, nadie finge su papel, ni se desplaza sobre cartón pintado.
Incinerar los dragones para quemar el miedo que arrastra a la repetición.
Escamas de plata desperdigadas en el campo de las fogatas para no perderse en el reflejo superlativo, en la maltrecha virtud especular del miedo al monstruo milenario.
Un fuego y cambia la edad, no así la luna.

Celebración a la carta

2010-05-13T13:25:00.000-07:00

Oliver James

Plegué como farolitos chinos las cartas preferidas, las que faltándole puño abundaban en letras, las cartas eran pura luminaria, en su razón de recorrido te había contado mi vida o las palabras que le caben a su sensación.
Hicé los farolitos y vi en ese fulgor por donde había andado y el milagro y el amor por las hormigas, el destello falaz de todos los colores que incluye una tormenta y lo que sucede después.
En papel de arroz las cartas son lo suficientemente transparentes para juntarse unas con otras en guirnaldas y adornar la fiesta, una celebración creciente desde las manos y menguante en noches de vigilia.
La música sabe ser, el segundo sinrazón, la abertura.

2º de Ticio

2010-05-13T13:23:00.001-07:00

Yawny at the apocalypse

Por si jugáramos a la rayuela y quiserámos esa parte del cielo dibujada en tiza violeta, un pequeño paraíso en el suelo, para sentir aquello del vuelo, para darles de comer a los pájaros con nuestros modestos azares. No está de más jugar a la rayuela con maíz.
Te quise y te quiero por el gesto imperceptible, por la sutileza en degradé. No te ví hasta que logré olvidarme lo que ya había visto hasta el cansancio, te vi cuando tiré los maíces y salté hasta ahí, desarmando los años, desperdigando lo cortante y lo transido, te ví cuando tenía en las manos parpadeándome los ojos.

1º de Ticio

2010-05-13T13:22:00.001-07:00

Siempre esperé querer saber de tu espalda en un abrazo y que tus manos supieran de la mía, esperé la exactitud del momento propicio y no eran exactas tus medidas sublimes ni exactas mis ganas de abrazarte.
La espera sabe como ella sola condenar al olvido de los sentidos.
El bastión de las inmovilidades, dos gigantes de piedra mirándonos llorar sin hacer nada, gigantes inmóviles dejando extender la quietud sobre la magnificencia. La ignominia de dejarse permanecer en el bastión, por no querer hacer con las mismas maderas, mesas para los gigantes. El sol sabe adivinar nuestros bordes más sobresalientes y la lluvia horadar la arista cortante.
Dejó de llover y en el sol de las siete dejé que se cayeran las maderitas de árbol de mi bastión inútil, dejé que las piedras deshicieran su conjura y recorrí el pedacito de mundo que separaba las sillas, te abracé para saber de la paz por el lado de atrás.
De atrás hacia adelante, la tranquilidad supo hacer de las maderitas, el ígneo tributo al dios de los gigantes, al dios de las piedras. La tranquilidad me dejó laxo el cuerpo y espumosos los pasos.
Descansé la vida entera en un solo gesto a las siete y media.

untitled

2010-05-13T13:21:00.000-07:00

Plasticities, versión disco original

Buscaba lo que no quería encontrar y por puro milagro hallé lo que no esperaba, el borde de oro y la suma de los lunares imperfectos.
Una congregación de soles de negros.
Andrés de los pajaritos y el sentido poético del hábitat, del habitar, del andar, de los sonidos tan propios del ambiente y de las casas.
Qué sería del día sin esa textura particular y el incienso invadiéndolo todo, poco sería, el día sabería a nada y que más, sería como los días que se repiten sin saber porque se repiten así, de esa manera. Tirar por la borda ese automatismo, tan parecido al vaciamento.
Una sola palabra, querer estar ahí, acá, en esos sitios que por postal se tornan casi inolvidables, la superposición del estado tan abierto al mundo, a la noche, que es casi de mañana. El sentido de la expansión, una vez caída la frontera que de poco sirve.
Tirarás lo que ya no es necesario y por poco suficiente, querida mía la razón de cualquier tormenta es lo que después clarea, una aurora, ensoñar la boreal o acaso aquí más al sur sea de otros colores.

5-8

2010-05-02T16:53:00.000-07:00

Los hijos nacidos del invierno, tenemos por condición heredada del fuego salvaguardar nuestro ego para resistir el frío de nuestras cunas y congregar a la hoguera de las vanidades.
Un día cualquiera, de esos que suceden en verano, otoño u otra estación, sabemos con una mano apoyada en el hombro que la salvaguarda, no salva nada si destruye otra cosa, no se siente la paz de perdurar, de resistir, de seguir siendo, si el leño que nos alumbra arrastra a otros a la inclemencia de la noche más cerrada.
Con una mano apoyada en el hombro, desee haber nacido bajo otra luna; lo que hay es lo que es y soy hija de la quinta noche de la octava luna. Con una mano apoyada en el hombro, traspasando lo inevitable de la certeza, hay otras formas de ser hijo del invierno; lo entendí después de tantos años. Aurel siempre me miraba con los ojos aguados cómo aprendía a tejer, me miraba y yo tejía y no sabía que tenían que ver las agujas de plata con su llanto.
Aurel había elegido para morirse el invierno, en mi misma madre luna.

Sucedido

2010-05-02T16:49:00.001-07:00

Y sé lo que ya sabía, y sentí lo que ignoraba.
Nunca quise la apatía por paisaje, ni las palabras en lenta procesión hacia la muerte.
La oscuridad es ningún lugar, languidecerse es sumirse en el propio eclipse. Creer en eso, es suicidar la propia luz y la belleza, la razón del paisaje.
La felicidad en estos días es abrazar con los ojos abiertos la luna bordada en la mano izquierda y el sol en la derecha. Querer los días mientras les sucede su ciclo.
Salvarse es un sutil acto poético, dar sentido a lo que no lo tiene y ver lo que pasa desapercibido, alumbrarse es nacer al sentido de uno en el mundo y el sentido del mundo sintiéndonos a nosotros.

Pieles

2010-05-02T16:48:00.002-07:00

La oscuridad no es un lugar, ni estancia. Un modo pegado al cuerpo casi como la razón de ser de todas las pieles, la oscuridad es una más engrosando el epitelio.
Dorando al sol en las tardes de domingo, demudé de piel y dejé que se cayera.
Era lo propio para mi.

6º de Leda

2010-05-02T16:48:00.000-07:00

Leda de mi amor, hacerse puente, algo de eso tienen los días.

En algún momento, uno se para sobre si mismo para volver al río.
Siendo puente te vi pasar, mis saludos al mar que ignoro, el de más adelante, el de la vastedad, el que no se interrumpe en su horizonte, el que sabe y se deja ser y estar en el ciclo de las olas.
En algún momento, uno escoge su punto más alto, su humanidad más sobresaliente para volver al río, la distancia acomoda el cuerpo en su sinuosidad más propicia, para hacerse parte sin romper, sin interrumpir, sin fragmentar.

5º de Leda

2010-04-25T15:12:00.000-07:00

Es, era imposible pensarme sin las cartas, desde que me acuerdo y de eso ya hace mucho, he visto cartas ir y venir; te veía escribir y leer, una ceremonia de pequeñas proporciones. Siempre me quedaron esas pequeñas cosas como las marcas más hondas, por imperceptibles que fueran.
Las cartas y me viene al cuerpo ese recorrido por la galería oscura de los negocios nacidos para el olvido, me llevabas de la mano con la magia flotante de quien está por descubrir un paraíso, aparecía la vidriera de la casa de filatelia y me regalabas una bolsita de estampillas. Aprendí que las selladas eran las que habían andado mucho mundo, las desteñidas habían conocido cajones de madera, las nuevas eran pura promesa. Tenía seis y las muñecas me aburrían.
Las estampillas eran apenas una metáfora de las cartas verdaderas, las que no estaban a la venta, la de las palabras sentidas y las historias cruzadas.
Escribir sin saber muy bien a quien, contar los días para sacarlos a pasear al sol, reconstruir las sensaciones para saber por donde habíamos andado y en qué círculos. Empecé a escribirte cartas cuando los gestos ya eran solo del aire y la tristeza hacía desaparecer el mundo, escribí enojada, escribí dormida, escribí sin saber que escribía, escribía para entender el mundo, y después me enamoré de todas las esquinas y todas las plazas. Las palabras eran el lugar, la casa, mi cuerpo y mi espejo, las cartas son las manos sobre alguna de las tantas mesas, son el tiempo detenido en su segundo más exacto.
Es exacto el gesto que vuelve de vos a mi y te lo devuelvo con todos los años al medio.

untitled

2010-04-25T15:10:00.000-07:00

Tornado / Hengilás

En alguno de todos los bordes, me brotaban los verdes, esos crecimientos de uno para con el paisaje, la fundición, la inclusión, hacerse parte sin fragamentar.
En alguno de todos los bordes, el color cambia en una degradación perfecta, incluso el gris sabe del sol y el naranja, la tierra oscurecida de lluvia en lluvia, y llueve más.
La felicidad poco sabía de los fuegos chinos, sabía del calor humano. Soplábamos las manos para bienvenir el frío.

Cardinal

2010-04-19T14:49:00.000-07:00

Mi oriente sabe darme espumas y blanduras cuando el sol se vuelve loco y me aparece por el occidente con sus sombras geométricas en el mediodía.
Si estoy donde mis pies y miro al frente, el oriente sabe de mis diestros haceres, de la tersura del papel y la suavidad nacida de la sutileza. En el occidente, el corazón me siente y me piensa.
Un día sentada en la rosa de los vientos, sentí que el equilibrio tenía que ver con eso, nada me pasaba aisladamente, punto por punto, escindiendo, las cosas me pasaban igual que los abrazos, circulares, medias lunas y lunas enteras.

1º de Esteban

2010-04-19T14:48:00.001-07:00

después de Esteban.

Había tenido en aquel momento, una sola certeza prendida de la estela de plata. Me brillaba en los días que pasaban sin que yo supiera que pasaban; unir lo disperso, lo que hay es lo que es y es ahora, somos como estamos; nos cuelgan pequeñas colas de lo que ya pasó y unas lucecitas de lo que podría ser.
Una sola certeza aunque el cometa pase, la certeza sobrevive la estela y dura todas las noches con sus días al dorso.
Lo que hay es lo que es, somos la tormenta mientras llueve y cielo es gris, somos el amanecer cuando el gris se despide de la boca, de los ojos y nos despuntan los naranjas.
El cometa pasa, siempre pasa.
Aparece la primera estrella de la noche y le abro los brazos. Estoy donde estoy y es ahora.

4º de Leda

2010-04-11T17:47:00.001-07:00

Encontré una carta de las épocas en las que yo era todavía proyecto, boceto sin terminar. Y volví adentro, volví hondo, volví a ese alumbrar de todo lo que puede ser, abrir el mundo y bienvenirnos en el primer sol.

Te mando un alba envuelta en cintas de raso.

Casas

2010-04-11T17:46:00.002-07:00

Buscaba duraznos frescos para cortar y al duraznero lo habían arrancado hacía varias primaveras. Buscaba azahares en el fresno.

Buscaba mi casa y no estaba en ningún lugar; mi casa y ni siquiera estaba conmigo.
Las manos y las metía en los bolsillos.
Vi el fresno y encontré el árbol, vi un lugar y estuve ahí, la casa era eso, la habitación y la estancia, querer estar ahí y que estar sea querer. Mi casa estaba conmigo, el sol me la había dorado en las manos.

3º de Leda

2010-04-11T17:46:00.000-07:00

No sé de donde saca la ausencia su brillo, pero lo cierto es que se torna iridiscente. Un tornasol que nace desde el carmesí.

Y es de ese mismo color la certeza, la sola palabra pegada a mi, no sé si te llegan los reflejos, no sé si allá la luz se muestra como luces.
Leda, el tiempo fue la marca más vivida y más sentida, esperaste lo que había que esperar; me esperaste hasta que llegué acá y la historia me vuelve a florecer, como las alegrías.
Tenía que sentirme en casa, para volver a casa.
Brilla la ausencia porque ya no espero la sombra.

Esteban

2010-04-04T17:17:00.000-07:00

Esteban había nacido para cometa.
Era la fracción de segundo donde muestra su única luz y tan fugaz que uno nunca llega a sentirla. Una luz que se esfuma y lo envuelven todas las noches juntas.
En un libro chino leí, alumbrada por la luna, que los que nacen cometa no saben ni de su propia luz de tan rápido que pasa, sus hermanos estrella saben que durar no es extiguir ni condenarse a la inmovilidad. Las estrellas duran cuando crecen junto a la planta que alumbran. La pilea en las noches de otoño tiñe las estrellas de viola y saben así de la tierra y el cielo y viceversa.
Las estrellas duran incluso su propia muerte.
La fugacidad desaparece mientras va naciendo.

Hormigas

2010-04-04T17:16:00.001-07:00

Había vuelto y me esperaba el incienso fragante, en mi ausencia las hormigas que se habían salvado del envío postal jugaban a las celebraciones, picaban incienso y el sol lo encendía, caminaban en ronda por donde crecen los cactus. Creían y andaban, el cactus con sus espinas de plata se erguía solemne. Yo miraba asombrada ese milagro tan diminuto y tan real como ellas.

2º de Leda

2010-04-04T17:15:00.001-07:00

No paraba de acordarme de vos, todo era por estos días uno de esos papeles chiquitos que ofician de nota y mi cuerpo era esa superficie a donde van a dar pegados con cinta. La memoria es la tercera piel, y me acordé cuando me quedó en carne viva antes de ayer, apreté los dientes para no gritar y te traje de la mano para apretarla cuando el miedo fuera más grande que la razón. Estabas ahí y mi nombre se diluía, la memoria salvaguarda los naufragios.

Me había dejado llevar por el río de los días y me preguntaban por ese caudal donde se mueven los barcos y yo dije la verdad, después de llover me dabas papeles de diario y salía a la vereda a hacer los barcos y montarlos en las pequeñas olas del cordón cuneta. Suavidad hacía falta para que las nubes le acariciaran la cubierta. Nunca los empujé, los barcos saben viajar cuando el río es su río.

Uno

2010-03-30T08:01:00.000-07:00

I
Vaciarse de imágenes, vaciarse de sensaciones, un grado cero. Olvidar, olvidar el mundo y olvidarse uno, desconocer.
Morirse en un segundo cualquiera elegido al azar, alumbrarse cuando sea el momento del alumbramiento, dar a luz el sol cuando nos venga la mañana enredada en el pelo.
Alunada y recién alumbrada.
Llego, estoy aquí.

II
El silencio estaba recién nacido y crecía conmigo en las honduras del valle.
La ausencia de ruidos; oír mi propia música.

III
Bienvenir al mundo soplándonos las manos.
Quise de los dedos un diente de león y lo fueron. Un leve vuelo, sin lanzarse hacia adelante, ni balancearse hacia atrás.
Un diente de león, estar donde estaba, estar donde estoy ahora.
Estando desvanecía las despedidas.
Soplándome las manos, diente de león y sabía del viento que hace del otoño la desnudez.

La Tarde

2010-03-30T08:00:00.002-07:00

La tarde es el instante del día donde los cuerpos se hacen voluptuosos y las piedras un gigante gris con brillos de oro.
Siempre había querido creer que la tarde era la imagen perfecta y la sensación más prístina del equilibrio.
La sombra antes de llegar al negro más profundo tiene que pasar por los grises infinitos. La luz en su camino de vuelta hace ese abrazo.
Abrazar es el pasaje de la tarde a la bienvenida de la noche.

1º de Leda

2010-03-30T08:00:00.000-07:00

Quería saber algo de allá, siguen creciendo los jazmines de lluvia, llueve?
Si no lloviera, existieran los jazmines y pudieras inventar palabras, podrían llamarse jazmines de cuando el agua cae. Una palabra que acerque el allá del acá.
A los de acá voy a bautizarlos los jazmines de Leda. Siempre fuiste para mi el milagro de ver y sentir llover.

Río

2010-03-30T07:59:00.001-07:00

A pesar de todo y de uno, el río estaba ahí marcando el tiempo. Miré mi muñeca vacía de relojes.
Quise ser desnuda desde el principio hasta el fin para dejarme flotar sin las otras horas.

Oscuridad

2010-03-25T08:02:00.001-07:00

Las oscuridades no eran el sol en pleno viaje, ni ese estado de ausencia, eran todas las traslúcidas pieles sumadas; las de Hunderwasser: la casa, la historia, los sentidos y el mundo.
Para despegar, las luces tenían que atravesarnos el espesor del cuerpo y más allá de él, el viento que nos toca por sentir.
Velos de tul, de sábanas ya dormidas. La sutil descomposición de la sombra; lejos de desvanecer aparecen los colores ellos solos.

Boca abajo, el sol de la mañana me despegaba los naranjas anidados en las vértebras.

Artificios

2010-03-25T08:01:00.001-07:00

(Comptine d`ete Nº2)

Conmemorábamos nada y nos dedicamos a quemar begalas, la precipitación de los fuegos, la artificial duración de una fiesta extinta. Vi desde la ventana un halley de esplendor cegado, eso, solo ceguera, invidencia.
Cerré los ojos y miré para adentro; tenía montañas de papeles de oro y plata, cartones pintados, etiquetas sin origen.

Posdata de Aurel

2010-03-22T05:26:00.000-07:00

Un día se me había dado por llorar, hacía años que había dejado de comer pomelos para no querer sentir que el universo era más chico que antes. La vieja buscó por cielo, por tierra y por mar un platito igual, azul ultramar casi anochecido; nunca lo encontró. Sólo puedo darte esto y me regaló una cuchara brillante.
Una luna en la mano derecha y buscaba el sol para encandilarme los ojos. De grande, busqué el sol para alumbrar fragmentos asibles del mundo.

Tercera de Aurel

2010-03-22T05:25:00.001-07:00

Las imágenes me venían en tonos de azul, el vitraux de fantasía en la puerta del patio y te miraba siempre obnubilada, una geometría exquisita se te pegaba en la piel. Y estaba otra vez ahí, invocando el perfume las frutas, y las rodillas casi que eran el trono para ser declarado rey del universo, o al menos de ése, de éste, el de proporciones humanas, el que cabe en el plato donde comíamos los pomelos. El plato era la constelación y la cuchara la luna.

tumb tumb

2010-03-15T07:19:00.000-07:00

Ta tá, tiquitin, tun tum, tum tenton, titi. Schsfer; siyinp.
Veía de costado y en una fracción inexplicable, la voz se escinde de la mano, del brazo de baqueta. Los pies sonantes.
Zan tumb tun, y de la mano vuelve a la garganta la atmósfera del compás para abrirse paso a boca abierta, a resonancia pura. Viene desde el fondo de la tierra ese rumor de pasos, la corrida y el ritmo exacto de todas las hojas cayendo juntas y sube constante y atraviesa la porción del mundo donde está, estabas y yo más lejos. Los pasos violan la gravedad, una corrida hacia arriba y no lo ves, lo veo y todo va hacia arriba, la rama por donde trepan las madreselvas.

Segunda de Aurel

2010-03-15T07:18:00.000-07:00

Ese debe ser, casi que lo siento como una certeza insoslayable, el nombre más nombre de todos pegado a tu perfil. El nombre errado por azar que te vengo a descubrir tantos años después.
Aurel y me envuelven persistentes todos los olores, el del galponcito del fondo donde los fantasmas huelen a incienso mezclado con herrumbre. Corría afuera y siempre esperaba el milagro de los dátiles, siempre me gustó cómo te estirabas para alcanzarlos, yo creía desde mi niña que así y dos centímetros mas y una parte del cielo me la iba a comer junto al fruto. Quería creer que las personas altas, gallardas y longilineas tenían el don de hacernos posibles fragmentos del cielo, las nubes, chorrear garuas para calmar la sed. Te quería decir que desde el suelo, la levedad también me llega de visita. Esos días, esos ratos son amarillos y tienen el olor de tus manos.

Aurel

2010-03-08T04:35:00.000-08:00

En el sobre 1001, a la hormiga de rigor le dibujé una hoja de árbol y un fragmento de tormenta. Solo quería que supieras que el amor por la tormenta sigue intacto, el dibujo iridiscente en el medio del gris más cerrado y más oscuro, las gotas pegadas a la ventanas como el recordatorio, como el post it, de ese llevarse tan así, de esa manera tan muda que no admite palabra posible. Entonces no lo sabía y miraba muda de inocencia.
Solo para mi, y estaba otra vez sentada como por arte de magia en tus rodillas y veía llover y comía pomelos en esa lentitud prematura, en ese estar en el tiempo y por fuera de él.
Improvisaba bufandas mal tejidas y con agujeros para que mirarámos por ahí burlando el miedo.

muchas

2010-03-07T15:33:00.001-08:00

Mil sobres. Guardé hormigas, palabras y puñados de dulce y las mandé.

Encontré en el umbral de la puerta una montaña de hojas de árbol, exactamente 999.
Una sola fue junto a su hormiga a seguir de mundo en otro mundo.

carta

2010-03-07T15:27:00.001-08:00

Había metido una hormiga dentro de un sobre, le pasé la lengua para cerrarlo y además porque negarlo es una delicia esa dulzura del pegamento de las cartas. Le agregué por si las dudas un terroncito de ázucar no fuera a ser que el hambre despiadado mal lograra ese envoltorio tan perfecto, tan cuadrangular.

Una hormiga y una palabra menos, le até una en la pata derecha, por cierto es una palabra tan pequeña como ella.

untitled

2010-03-07T15:25:00.000-08:00

La ambrosina, la plena incapacidad de traducción. El esplendor, la donosura, la gracia. Eso mismo; la gracia, el aura, el espíritu y la emoción.

Es perfectamente imposible la copia, la aliteración.
Escuche esta misma canción unas dosmillonesymedia de veces y nunca he sido igual a hoy. La gracia por intraducible es también irrepetible, los días por pasr y por venir transforman cualquier silueta, quien sino. Pregunta rétorica si las hubiere, el paisaje nacido de la mano y acompasado en el oído nunca se siente en idéntica vibración.
La música, un amante que crece y se mece a cada noche en cada sombra.