Untitled

Me contaste de un olor que remite a la primera felicidad y yo huelo de memoria, meto la nariz entre las sabanas, desde las más nuevas a las más viejas, desde las más limpias hasta las más sucias, y lo imagino pero el perfume se va antes de que yo llegue, el recuerdo de un olor está pegado a quien huele así y en el lavarropas se me va su imagen y se enjuaga la memoria con el agua.
No se a qué huelo, ni quien podría buscarme así de incorpórea en cualquier lugar o local de perfumista, no sé si limones verdes o azúcar quemada, arroz con leche o canela u otro olor tejido con la lana en su urdimbre.

Hilo de color calido, con motitas violetas guindadas.

Sacar lo mejor de mí, la felicidad debiera parecerse a eso, al intento, al deseo, al proceso, al olor y al color. Una acción haciéndose todos los días, la construcción cotidiana de una certeza. Querer estar ahí con vos porque sin vos sería irremediablemente distinto y cambiado el sentido.

Hilo de color calido, con motitas violetas guindadas. Un sol amarillo anaranjado y unas hojitas verdes.

Se destejen los días en su calendaria sucesión, y hojeo en un diccionario mil palabras para ver si alguna se acerca o la adivina. Palabras sueltas. Se destejen los días y con el hilo debieran amarrarse una con otra para escribir un cuento o un prologo plagado de ojos y de gestos.

Una canasta con ovillitos naranjas, violetas, amarillos oro, turquiverdoso, azul cerúleo. Las agujas son de plata.