2.12

Uno no sabe hasta que sabe, pisar el pasto de Yan-Tsé y llovía, siempre llueve cuando se tiene que ir ese fragmento de todo que ya no pertenece.

 Era un ritual casi sagrado no saberme más así, de burlar el tiempo y consagrarlo, en ese río que no nos reconoce dos veces con el mismo vestido azul.