2.17

Algo había muerto en esa parte incalculable del gesto, lo que queda dentro y fuera.
Todos los fuegos y uno solo, quemarse en lo aéreo de ese brote verde, el viento aviva y la lluvia no alcanza, ni desnudándose más allá de la espalda, solo más adentro, más al fondo, queriendo adivinar como una pitia ese principio de incertidumbre o de certeza en algún papel que haya olvidado.
Vaciarse para un grado cero, para algún punto que reinicie mi perímetro escaso, o una diana de tiro que precise lo difuso.