Postal

Los días en su premura se hacen de noche, y transcurren y se pierden y se enceguecen.

Te hallas en el camino de vuelta y ayer pareciera ser una ilusa postal que te regalaron en la calle. La postal del olvido y la memoria, todo mezclado, todo junto, yuxtapuesto, superpuesto, traspasado.

En la foto de tu revés, donde escribís la dedicatoria y tu dirección actual pareciera ser, en un soberano acto de demencia, error de protocolo.

Sabes de donde viniste y donde estas pero es inexplicable el azar que da forma a ese recorrido.

Es purita contingencia encontrarse para perderse o perdido del todo hallar algo.

Te sentas a ver como los días se hacen humo y dejan por cola de cometa una estela casi traslúcida.